Hay una cueva azul.
Llena de agua,
de nada.
Al centro, una isla redonda,
de tierra negra azabache, sin nombre.
Segura, firme: una sola.
Encima, estoy yo.
Sentado, tranquilo:
respirando.
Hay veces que regreso ahí,
días que me encierro ahí.
Hoy no es uno de ellos.
Hoy, como la mayor parte del tiempo,
estoy ahí y aquí.
Si cierro los ojos: la cueva.
Si inhalo: huele a aquí.
Un funámbulo y su cuerda 